Надо как-то читать уже умерших авторов, а то становится не по себе, когда у тебя в руках только вчера была книга, живая, пропитаная мыслями автора насквозь, не всегда понятная и иногда занудная, а сегодня... А сегодня автур уже не напишет ни строчки потому что его нет.
Когда он умер давно оставив после себя "помятник нерукотворный" оно принимается как-то само собой.
У Терри Пратчета болезнь Альцгеймера, его книги я люблю до слез, но нервного, истерического смеха, когда я не могу объяснить почему простые казалось бы строчки вызывают такую реакцию. Его тяжело цитировать, вырванная из текста фраза не передает всей мысли, тонкости шутки, абсурдности бытия в плоском мире. И как же не хочется чтобы истории о ведьмах, волшебниках и СМЕРТИ заканчивались.
Смерть Рея Бредбери случилась сильно не вовремя, я только вчера перевернула последнюю страницу 451 градуса.

Ведь книги существуют для того, чтобы напоминать нам, какие мы дураки и упрямые ослы. (с)